Panaché de cachets qui rendraient optimiste,
L'aiguille tournant les blouses blanches à son gré,
Ce songe impressionniste aux notes réalistes
Jouées par un pianiste aux ordres de Psyché.
Dans cette farandole sans trève,
Nos chimères sont bien prises au piège
De tous les regards vitreux en grève
De ceux qui s'égarent dans la neige.
Comment ne pas perdre son latin
Autour de barreaux sans fenêtres ?
Un fil d'Ariane, de belles lettres
Cachées derrière des vitres avec teint.
Les fantômes et les déboires
De ces chemins aliénés
Commencèrent à hanter
Le dédale des couloirs
Et leur sombre lascivité.
